记忆像风一样，总是来得悄无声息，却又带着撕裂般的痛楚。?╒地★址╗发布ωωω．lTxsfｂ．Ｃ⊙㎡lтｘＳb a.c〇ｍ…℃〇M 父亲意外离世的那一年，我才十岁。 母亲——那个总是温柔地用鹤爪般纤长的手指为我梳理头发、教我机关术的女人——独自把我拉扯长大。 她从不避讳自己的身份，总在夜深人静时，坐在窗边，望着奥藏山的方向，轻声讲述“山中那位姐姐”的故事，还有两位师姐：温柔害羞的甘雨，和冷艳直球的申鹤。 她说，那些故事是她给我的“家”。
如需阅读完整内容，请在手机端进行阅读。
请勿开启浏览器阅读模式，否则将导致章节内容缺失及无法阅读下一章。