问，“告诉我。” 她沉默了几秒。 沉默里能听见墙上的挂钟在走，秒针一下一下地跳，像心跳。 窗外的树枝被风吹动，树影在天花板上摇晃，像深水里摇摆的水草。 “你再说一遍。”她说。 “不会走。” “再说。” “不会走。不管发生什么，都不会走。” 他的声音很低、很稳，像锚。 她的手指终于从床单上松开——床单已经被她攥出了几道深深的褶皱，像被揉皱的信纸——慢慢移到他的后背，指甲轻轻陷进去，像是在做什么标记。 他的后背很宽，肩胛骨的形状在她手掌下像
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