背影立于石阶，衣袂清远，鬓发随风轻拂。 他望着那画，指腹摩挲在纸上那一缕垂发处，神色未动，却不知不觉地按紧了几分，纸面微微起褶。 半晌，他低声笑了一下。 笑意极轻，像什么极荒唐的东西被触及。 他将画缓缓卷起，重新收好，谢知止洗手，洗得极为认真，水声潺潺，冷水不断淌过指缝，像要洗去什么肮脏的痕迹。 他低头看着自己修长白皙的手指，指节泛红，腕侧甚至有些擦破皮，仍未停手。 帕子递上来时，他才缓缓擦干手指，语气一如既往的清淡：“将这个烧……”
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