说话，只是自顾自地，开始收拾这一地混乱。 他将碎片小心地归拢到一边，避免发出刺耳的刮擦声。 然后，他扶正了翻倒的茶几，用袖子擦去桌面上溅到的水渍和灰尘。 他的嘴角还带着被凌策年拳头擦破的伤口，隐隐作痛，渗着血丝，可他却像是感觉不到，全部的注意力，都放在了“清理”和“不要发出声音”这两件事上。 灰蓝色的眼眸低垂着，里面翻涌着浓重的懊悔和一种沉甸甸的、几乎要将他压垮的担忧。 他从未如此狼狈，也从未如此……害怕。 凌策年看着傅清妄的动作，喉结
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