的、粗糙的手，不知什么时候从她的胸上移开了，落在她的背上，落在那瘦削的、窄窄的、蝴蝶骨硬硬地硌着掌心的背上。 那手不再抓了，不再扯了，是放了，是那手指慢慢地、轻轻地在她背上抚着，一下，一下，又一下，像在安抚一个哭泣的孩子，又像在回应一个寻找了他很多年的母亲。 那窗外的雪还在下。一片一片的，从那黑漆漆的夜空中落下来，没有声音，只有那偶尔极轻极轻的、沙沙的响。 那屋里那白晃晃的灯光照着这一切。 照着那堆满酒瓶的桌子，照着那躺在榻榻米上酣睡的
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