见的，是我站在公文包和文件夹之间，训练自己把脸调成“中性”：不讨好，不拒绝，留白。真正粗鲁的不是男人的手，而是他们在杯口留下的油光，那些句子里挤出来的恩赐口气。我 看见它们落在每个女人的肩背上，像灰。拍不干净。 我恨吗？不完全。我更恨的是在厨房里听到的那种轻轻的叹气——他以为自己压低了声音。我知道那叹气不是为了我，而是为了他自己从来没成为过的那个人。恨这种叹气，是因为它让我想起一个更老的声音：我母亲。她年轻时也叹息，叹气把她的腮骨磨钝了
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