一个土黄石头上，身旁摆着一大桶的水，及肩的柔细长发随风拍打着脸，但男子似乎对这些杂扰毫不在乎，拨也不拨那些飞散的长发，他重复着一遍一遍固定的动作，淋水、磨刀、再淋水、再磨刀，金属的尖锐摩擦声惊走郊外野兔、飞鸟，他专心轮替磨着三把长短不同的刀，「刀」是他唯一的世界。 有磨刀声在的地方，没有动物。 有杀手在的地方，没有人。 磨完一把，将污水擦乾，再换一把刀继续磨着，像是刀锋永远不够锐利似的。 偶尔，抬头看看东方，凝身出神，冷
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