—不是他的记忆，是沈映雪的记忆。 厨房里，三十几岁的女人系着围裙，把五花肉切成方块，焯水，下糖炒色，酱油沿着锅边淋下去，滋啦一声，香味炸开。 灶台边站着个小男孩，踮着脚扒着台面，眼巴巴地问：“妈，好了没有？”女人弯下腰，用沾了油的手指点他的鼻尖：“馋猫，再等一会儿。” 那是他的童年。 他吃过的，母亲做的红烧肉。 原来这些记忆都在，在这具身体的深处，等着他回来认领。 萧燃鼻尖一酸，别过脸去，声音闷闷的：“好。妈回去就给你做。” 少年没察觉
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