人在他身后替他挽发，一下，一下，梳得很慢。 他回头，想看清那人的脸。 只看见一片素白的衣角，和一枚银簪，在烛火下闪闪发亮。 他想喊，可嗓子里发不出声音。他低头，看见自己的手搭在膝上，十指纤纤，指节白净，像一双从来没握过剑的手。 那不是他的手。 他在梦里惊醒过来，出了一身冷汗。石室里黑洞洞的，他摸了把自己的手……粗糙，指节上有老茧，是握剑磨出来的。 是梦……他喘着气，是梦…… 可胸口那两处胀意，凉丝丝地提醒他，有些东西，已经不再是梦了。
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