，拿起炭笔，开始起稿。 炭笔在画布上游走的声音很轻，像某种小动物在干燥的落叶上爬行。 偶尔停下来，是她在退后端详。 偶尔有橡皮擦过画布的闷响。 阳光缓慢地移动，从椅背爬到他的肩头，又从肩头滑到腰窝。 灰尘在光柱里懒洋洋地浮沉，像一群在跳某种极慢舞蹈的微型生物。 前半个小时，他们没有任何交流。 然后白小姐放下了炭笔。 她走到他面前，蹲下来，歪着头看他右腿膝盖的角度。 离得近了，他能闻到她身上那股味道——松节油、颜料、还有某种很淡的皂香。
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