那是他从大学开始用的诗稿本。封面上用钢笔写着三个字…“风之翼”。 那时候他读海子的诗，读顾城的诗，读北岛的诗。他相信文字有光，可以照亮最暗的路。 他一页一页地撕。 撕到最后一页的时候，他停了一下。 那是他写得最用心的一首诗。写的是他站在江边，看着对岸的灯火，想着总有一天，他会带着母亲住进那样的房子里。 他忽然笑了一下。 然后，慢慢地把那页纸撕成了两半。 纸屑落进垃圾桶里，像一场无声的雪。 他合上空了的抽屉。 那个写诗的林深，在今晚死了。
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