他站在原地，端着那碗咸菜，看着她的背影越来越远。风吹过来，把她的草帽吹歪了，她抬手按住，脚步没有停。 她走得很稳，腰挺得直直的，像她一向那样。但大庆总觉得她的背影里有一种说不出的东西——不是柔弱，不是委屈，是别的什么。 他坐下来，把窝头掰开，一口一口地吃。杂面窝头粗粝，咽下去的时候喇嗓子，但他吃得很慢，像是想从这粗糙的味道里嚼出别的什么来。
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