我蹲在灶前手忙脚乱，锅里的菜又糊了，她倚在门框上笑，笑得弯了腰，然后接过铲子，把那团黑乎乎的东西盛出来，说，还行，能吃。 之后都是她做饭，我不甘心，跟着她也学了几道。 琴声总在傍晚响起来。 我弹的时候，她从不说话，只是抱着膝盖坐在门槛上，看远山一点点被暮色染透。 偶尔有风把她鬓角的碎发吹到嘴边，她会抿住，也不动。 一曲终了，她回过头来冲我笑一下，那个笑很淡，比琴弦的余音还轻。 晚上彻底安静下来的时候，我教她写字。 握着她的手，一笔一划在
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