腰侧和屁股上，一道道红色的檩子纵横交错，有几条已经开始发紫。 明天这些痕迹会变成深紫色，后天变成青黄色，大后天就会消退，消褪得干干净净，像什么都没发生过。 什么都不会留下。 除了记忆。 周书意放下裙子，走到洗手间，拧开水龙头。冷水浇在脸上，眼泪被冲走了，红肿的眼睛被冰水镇得不那么疼了。 她抬起头，看着镜子里的自己。 水滴顺着脸颊滑下来，像眼泪，但不是眼泪。 “周书意。”她对自己说，声音很轻很轻。 “你不能哭。” “你没有资格哭。” “你
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