从扣眼里退出来。 她的手指在抖。 但没停。 棉袄脱了。 放在旁边的椅子上。 里面是一件灰毛衣。 手织的。 袖口磨得发亮。 肘部薄了。 她把手放在毛衣下摆上。 停住了。 “我不是求你。我不是你妈。那天晚上她在你房间里说了什么。那碗粥。上个月那碗。我喝了。是咸的。在米油下面。我不知道是什么。猜了一个月。” 她把手从毛衣上放下来。 放在灶台上。 手背朝上。 她翻过来。 手心朝上。 手指根上的茧。 拇指下面那块瘪的肉。 青筋在皮下面。 平的。
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