我看着她的侧脸，她说完那句话之后，表情没有变化，不是惆怅——不是期待——就是陈述一个事实，阳光变暖了。春天要来了。 但那两句话，在这个午后的客厅里，像是某种宣言。 经过了那个最冷的冬天，经过了那些光盘里的画面，经过了医院的除夕，经过了灯笼房的掀桌，经过了杀猪刀的对话，阳光还是变暖了。 我忽然觉得，母亲说这句话，不是在说天气。 她在说，她还活着——还能感觉到阳光的温度，还能告诉儿子，春天要来了。 傍晚。再坐一会儿。 阳光的角度变了。 从正
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