时候就熟悉的皂角味。 那气味让我想起以前她洗衣服的时候，在院子里的大盆前面，弯着腰，揉搓着一家人的衣服，洗衣粉的泡沫在阳光下闪着彩色的光。 母亲坐在床边，低着头。 头发垂下来遮住了她的脸。 我看不清她的表情，只看到她垂着的手——手指在无意识地摩挲毛衣的下摆，一下一下的，像是在确认自己还穿着衣服。 毛衣的下摆被她反复捻起又放下，那个区域已经起了毛球。 “你躺一会儿。”我说。 “不用。”她说。但她的声音比刚才有了一些力气，像是那口气终于从喉
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